14 世道不容人（1/2）

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我从猫眼里看了一眼。

个子很矮，头顶两个丸子有一点散了，那件暗红色的外套我见过，在审判席那一排椅子里最边上的那把上——是纸鸢。走廊里没有别人，就她一个人，仰着头往我的猫眼方向看，好像知道我在看她。

我把门打开了一条缝。

她的目光先落在我手里那把刀上，然后重新抬起来看我的脸，没有害怕的意思，她大概见过比这更不友好的开门方式。

“我可以进去吗。”她说。

我把刀往身后藏了藏，说：“是你发的那条消息。”

“对。”

“你知道我房间号。”

“我是判官，”她的语气里有一种小孩子觉得这个问题不需要回答的理所当然，说道，“我知道这栋楼所有人的房间号。”

我把门开大让她进来，她进门之后在我房间里扫了一圈，然后走到桌边把那把唯一的椅子拉出来坐了下去。她的脚刚好够到地面，堪堪踩实了，她低头看了一眼自己的脚尖，然后抬起头看我。

“你可以把刀放下了。”

我低头看了一眼手里那把刀，觉得自己有点好笑。

“喔，习惯了。”

我去厨房把刀放回了抽屉，出来之后在她对面的床边坐下。这个位置跟她之间隔了一张桌子，桌上还摊着我没写完的笔记，台灯开着，路灯的蓝光从窗户照进来，房间里一半暖黄一半幽蓝，她坐在暖黄的那一半里，脸上的轮廓被台灯勾出来，看起来确实就是一个十二三岁的小孩。

“这么晚来，什么事。”我说。

她把两只手叠在桌上。那个姿势像极了一个来谈正事的成年人，但她的手太小了，十个手指叠在一起还没有我一只手的面积大，那种反差让我嘴角抽了一下，但我忍住了，等她开口。

“我最近判了一个案子。”她说，“一个四十多岁写散文的，在城东那边，核验分数六十一，按规则要走程序，我给他裁决了。”

“但我有一件事想不明白，”她继续说，“他在等结果的时候写了一首诗，写在等候室的纸上，写完自己揉掉了，扔在地上，执事捡到了交给我。”

她又停了一下。

“我看了那首诗，看完了我还是判了他，但那首诗我到现在都忘不掉。”

我看着她那双眼睛在台灯底下很亮。

“什么诗。”我说。

她从外套口袋里掏出一张折痕很深的纸，说明不止翻开过一次。她把纸展开推到我这边来，纸面上有褶皱，还有一小块干了的水渍。

我低头看：

我家楼顶有一盆薄荷

冬天死过一回

春天自己又长回来了

我每次上去收衣服都顺手

掐一片搓一下

指尖上那股凉气能留很久

有时候忘了浇水

它就蔫在那里也不死

等我想起来灌一壶

又活过来跟没事人似的

今年我走得急

没来得及跟ta交代那盆东西

也不知道还在不在

也不知道楼顶上的风

有没有人闻

诗写得很普通，没有什么高明的地方，不押韵，不讲究，用词全是大白话。

但我知道那种感觉，掐一片薄荷叶，那种凉是真的能留很久的，而一个人如果没有真的做过这件事，他写不出能留很久，他会写沁人心脾、清凉扑鼻，会用那些从别人那里学来的词，能留很久是只有自己感受过才知道的事。

我又看了一遍最后几行，他担心的是那个会上楼顶的人，他走了之后，那盆薄荷有没有人管，那个人还在不在。

我把那张纸放在桌上，没有推回去。

“你来跟我说这件事，是因为什么。”我说。

“因为我觉得你是研究这件事研究得最久的人，”她把两只手从桌上收回来放在膝盖上说道，“我想知道，这首诗够不够……”

“够不够判他是真人。”

“对。”

我靠在后面的枕头看着她，她用那双装在小孩脸上的眼睛看着我，那双眼睛跟她的年龄不匹配，太老太沉了，像一口很深的井，里面有东西但看不见底。

我在想她判了多少人了，六十一分的，六十二分的，签完字之后会不会跟朱雀一样假装什么都没发生过，还是说她会在夜里某个时候突然想起来某个被她判掉的人的脸。

现在看来，是后者。

𝑰  𝙱  ⓠ  𝙶. v  𝑰  p