第489章 城已经不像城了（1/2）

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栓柱攥着那块碎石，走进城里。

城已经不像城了。

没有一条完整的街，没有一堵完整的墙，没有一间完整的房。全是碎砖、碎瓦、碎木头，堆得比人还高，堆得看不见路。人就从那些碎东西上面爬，翻过去，再爬，再翻。

栓柱跟着排长，翻过一座又一座碎砖堆成的山。

每翻过一座，就能看见更多的人。

活着的，不活的，半死不活的。

活着的坐在碎砖上，靠在断墙上，躺在地上，张着嘴，喘气。不活着的也坐着、靠着、躺着，只是不喘气了。半死不活的那种，喘一口气，停半天，再喘一口气，像随时会停，又一直没停。

排长走到一个半死不活的人跟前，蹲下来。

那人靠在半堵墙上，军装烂得只剩几根布条，身上全是绷带，绷带全是黑的、红的、黄的交在一起，分不清是泥是血是脓。他闭着眼，胸口很慢地起伏一下，停很久，再很慢地起伏一下。

排长看了他半天。

“老李。”他喊。

那人没睁眼。

“老李！”排长又喊，声音大了些。

那人眼皮动了动，慢慢睁开。

他看着排长，看了很久，像认不出来。

然后他忽然笑了。

笑得很轻，很累，像终于等到人了。

“排长，”他说，嗓子哑得听不清，“水……”

排长四下看。

没水。

什么都没。

他站起来，冲那些坐着躺着的人喊：“谁有水！”

没人应。

都看着他，但没人应。

没水。

这座城烧了四十多天，什么都烧干了，井也干了，河也浑了，就剩江里有水，但江离得远，江边还有鬼子，过不去。

排长又蹲下来。

“老李，你再撑一会儿，我去找水。”

老李摇头。

“不用了，”他说，“等不及了。”

他看着排长，又看着排长身后的栓柱。

他看栓柱。

看了很久。

“你……”他说，“你是从哪来的？”

栓柱没答。

老李盯着他，盯得眼睛都不眨。

“我见过你。”他说，“前天晚上，我躺在这，快死了，迷糊了，看见一个人从地底爬出来。就是你。”

栓柱攥着碎石的手紧了紧。

老李又笑了。

“原来不是做梦。”他说，“真有这样的人。”

他闭上眼睛。

喘了一口气。

停了很久。

又喘了一口气。

然后慢慢睁开眼，看着栓柱。

“地底下，”他说，“有什么？”

栓柱想了很久。

“有人。”他说。

老李点头。

“我想也是。”他说，“打了这么多天，死了这么多人，都去哪了？总得有个地方去。”

他看着天。

天很蓝。

烧了四十多天，天第一次这么蓝。

“我爹在北边打仗，打没了。”他说，“我娘在家等我，等没了。我媳妇，嫁过来一年，生孩子生没了。孩子也没了。就剩我一个。”

他喘了口气。

“现在我也没了。”

他闭上眼睛。

胸口慢慢起伏一下。

停了。

再也没动。

排长蹲在那，看着他。

看了很久。

然后他站起来。

“走。”他说。

栓柱跟着他走。

走过那些坐着躺着的人。

走过那些碎砖碎瓦。

走到一片稍微平整的地方，停下来。

前面是个大院子，院子中间站着很多人。

穿军装的，穿老百姓衣服的，男的，女的，老的，少的。都站着，一动不动，看着院子中间一个东西。

那东西是黑的。

很大。

像一棵树，但又不是树。

没有叶子，没有枝，只有一根粗大的树干，从地底钻出来，戳在院子中间，戳得比房子还高。

树干上缠满了根须。

发白的根须。

那些根须在动。

很慢地动。

像在呼吸。

栓柱看着那棵树。

那棵树也在看他。

没眼睛，但他知道它在看他。

从他左手掌心那块碎石里看他。

从他脚底那些裂缝里看他。

从那些站着的人眼睛里看他。

排长往前走了一步。

那些站着的人忽然都转过头来。

看着排长。

看着栓柱。

他们的眼睛是空的。

不是没有眼珠那种空，是亮光太强，把眼珠照没了那种空。

和江边那些发光的东西一样。

排长愣住。

“他们……”他说。

没说完。

因为那些站着的人忽然让开一条路。

从那棵树底下，让出一条路，直通到栓柱跟前。

路的尽头，站着一个人。

一个女人。

很瘦，很小。

穿着一件灰布褂子。

头发散着。

脸上什么表情都没有。

但她看着栓柱。

看着。

看着。

看着。

栓柱站着。

一动不动。

攥着碎石的手在抖。

碎石在发烫。

烫得他掌心的肉都焦了，冒烟了，但他不松手。

那女人往前走了一步。

就一步。

然后停下来。

“柱儿。”

声音很轻。

和江边那个声音一样轻。

和地底那个喊了他几百年的声音一样轻。

栓柱张了张嘴。

那个字卡在喉咙里。

卡了几百年。

终于出来了。

“娘。”

他往前走。

走向那棵树。

走向那个女人。

走向那些站着的人让开的路。

排长在后面喊他。

“栓柱！别去！”

栓柱没回头。

他走到那女人跟前。

站住。

低头看她。

她比他还矮，矮一头。小时候他记得她很高，高得他仰头都看不见她的脸。现在她矮了，矮得他低头就能看见她头顶那些白发。

那些白发在发光。

淡淡的，黄黄的，像地底那些发光人身上的光。

“娘，”他说，“你怎么在这？”

那女人没答。

她只是看着他。

看着他手上的碎石。

看着碎石里那些纹路。

那些纹路又在动了。

疯狂地动。

像活的。

像根须。

像地底那些从裂缝里伸出来的手。

她伸出手，握住他的手。

她的手是凉的。

真正的凉。

和湘江的水一样凉。

“柱儿，”她说，“该回家了。”

栓柱愣住。

“回家？”他问，“回哪？”

那女人指指那棵树。

指指树底下那个黑洞。

那个从地底钻出来的、看不见底的、一直在往外冒根须的黑洞。

“那里面。”她说。

栓柱看着那个黑洞。

黑得什么都看不见。

黑得像地底那只眼睁开的时候。

黑得像石头沉下去之前看着他的那双眼睛。

“石头在吗？”他问。

那女人点头。

“丽媚在吗？”

那女人又点头。

“爹在吗？”

那女人看着他。

看了很久。

然后摇头。

“你爹不在那。”她说，“你爹在别处。”

“在哪？”

那女人指指天上。

指指东边那点亮光。

指指太阳升起来的地方。

“在那。”她说，“等着你。”

栓柱抬头看天。

太阳已经升得很高了。

亮得刺眼。

亮得什么都看不见。

只有光。

只有白茫茫一片的光。

他低下头。

看着那女人。

“娘，”他说，“我想回家。”

那女人笑了。

笑得很轻。

和江边那个影子笑的一样轻。

和那些发光的人碎开的时候笑的一样轻。

“那就回。”她说。

她拉着他的手，往那棵树走。

往那个黑洞走。

往那些站着的人让开的路走。

排长在后面喊他。

喊了很多声。

喊什么听不清了。

只有风声。

只有根须蠕动的声音。

只有那棵树在呼吸的声音。

栓柱走到黑洞跟前。

停下来。

往下看。

黑。

什么都看不见。

但他听得见。

听得见石头在喊他。

听得见丽媚在喊他。

听得见那些从地底爬出来的人，都在喊他。

喊那个字。

那个喊了几百年的字。

“来。”

栓柱回头。

看排长。

看那些站着的人。

看这座烧了四十多天的城。

看天。

看太阳。

看他娘。

他娘还站在那。

站在他旁边。

拉着他的手。

“走吧。”她说。

栓柱点头。

他往前走一步。

踩进那个黑洞。

往下沉。

沉进黑暗里。

沉进那些根须里。

沉进那些发光的人中间。

沉下去之前，他最后看了一眼天。

天很蓝。

太阳很亮。

他娘站在黑洞边上，看着他沉下去。

脸上还带着那个笑。

那个很轻的笑。

然后黑暗把他吞没了。

什么都看不见了。

只有那个声音。

那个从所有地方传来的声音。

那个从地底、从山里、从那些躺着的人身体里、从他左手上那块碎石里传来的声音。

那个字。

“来。”

栓柱睁开眼。

他站在一片光里。

不是太阳那种光。

是那种从皮肉里透出来的光。

黄黄的。

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